Más allá del amor

No sé que es exactamente. No sé, está en el aire. Es invisible, no se ve, no se huele, no se toca, no se oye... pero se siente. Que no, que no es solo amor. Es algo MAS.

Va más allá del simple sentimiento. Decir que es amor sería demasiado sencillo. Son años de (re)conocerse, horas de silencio y ruido. Horas de risas y lágrimas. Horas de enfados y cariños. No sé, ¿es tiempo? Bah, tampoco.

No sé qué es, pero Abi e Ima lo tienen. Lo peor es que creo que a veces ni ellos se dan cuenta de ello. De lo afortunados que son. Supongo que los de alrededor, como yo, también lo notarán. Pero estoy segura de que ellos no.

Es algo tan reconfortante... es... es ¿complicidad? Supongo. Algo que a menudo parece que perdemos cuando una persona pasa de ser amiga a amor, y ellos la han mantenido. O vuelto a recuperar una de dos.

Cada día, cada hora, cada minuto, cada segundo que paso con ellos me doy cuenta. Son algo así como una especie de faro, de luz, que al resto del mundo (oh! simples mortales!) nos inspira a pensar pues que realmente puede y de hecho, existe algo así.

Espero que sea una luz perpetua, porque si no, a muchos (a mí) se nos acabará la fe... o lo que me queda de ella.

Afortunadas (des)gracias

No sé qué hacer cuando mañana vuelva de mis vacaciones de cortesía por estos extraños páramos. No sé si pegarle a él o a ella. Sinceramente, los dos se merecen un par de hostias bien dadas. A ver si espabilan. Bueno, Abi tiene como atenuante sus traumas por "infidelidad" (y pongo infidelidad entre comillas porque ni siquiera fue infidelidad propiamente dicho) de Imanol, lo cual rebajaría su condena a una buena colleja que le hiciera saltar el rímel de los ojos del susto.

Y es que Imanol... ay dios mío, lo he dicho y lo volveré a decir otro millón de veces. Lo que me gustaría hacerle un estudio psicológico a este hombre, me fascina. No lo entendamos mal, me fascina su forma de ser desde el punto de vista antropológico. Supongo porque sería una buena forma de estudiarme a mí misma, solo que en versión masculina ¡aunque yo no soy tan bestia! ¡y lo sería menos si estuviera saliendo con alguien como Abi! Este tendría el atenuante (desde mi punto de vista) de lo que supone salir con una princesita de cuento ¡que eso es estresante también! ¡sobre todo si eres como él o yo! Pero bueno que un par de hostias bien dadas no se las quitaba nadie, por falta de cabeza sobre todo (aunque ¿qué tío tiene un poco de cabeza?) Pero lo de él ya es que se pasa. Es simple sentido común,hombre.

Han tenido la (des)gracia de enamorarse hasta las trancas el uno del otro y así les va. La princesita del mundo yupi con el especimen-paso-de-todo-voy-a-mi-bola. Toda una bomba de relojería.

Pero como ya lo dijo Carolina Noriega en su monólogo "novio joven", ¿para qué tienes novio si no discutes? Y es que, ¿qué gracia tiene?

Discutes, te lo pasas pipa poniéndole a parir, mejor si es con la ayuda de un par de chicas, le dejas de hablar durante X tiempo (ya pueden ser dos días, meses, segundos o minutos), os gritáis el uno al otro, podéis hasta llorar (que eso siempre desestresa y limpia el organismo) y luego pues ya os reconciliáis como gustéis. Que además las reconciliaciones suelen ser lo más divertido (oh yeaah).

Por eso yo siempre he dicho que estos se casarán, tendrán hijos (de los que yo seré la madrina por supuesto) y llegarán a ser viejos y arrugados mientras siguen discutiendo sobre lo mismo y otras veinte mil cosas.

Y así, igual que si fueran la bella y la bestia (válgame la cursilería) serán felices gracias a la (des)gracia de haberse enamorado precisamente de la persona que menos les convenía... pero a la que más quieren. Porque, al fin y al cabo, según dice la gente, eso es lo que cuenta: que se quieren.

Nosotros nos llevamos el mundial, pero ellos el sábado ganaron por goleada

Tres de la mañana. Con más alcohol que glóbulos rojos en sangre, la risa floja y la música de la fiesta tronando en mis oidos. Pues claro, me vengo arriba. De repente alguna de mis chicas me suelta:

-¡Astrid! Tú que sabes inglés ¡traduce!

Me doy la vuelta y me encuentro a mis amigas rodeadas de unos maromos rubios que, como diría más de una, se te caían las bragas al suelo según los veías. Holandeses, me chiva alguna.

Las chicas me agobian de lado a lado, traduciendo de todo. Desde "¿Cuando os vais?" hasta "Os jodimos el mundial eh". Kira hace una petición inusual que me provoca la risa:

-¡Astrid! ¡Diles que tienen que elegir una chica y liarse con ella!

Miro a mi izquierda y veo que dos-metros-diez (al que llamaremos así por imposibilidad de recordar, que digo recordar, ¡de saber su nombre!). Lo miro y riéndome me lanzo a explicárselo ante su cara de pasmo.

Yo: She sais that you have to pick a girl and score with her.

Dos-metros-diez: What?!

Yo: That you have to choose one and kiss her!

Dos-metros-diez: You!

Yo: Me?

Dos-metros-diez: Yes!

Y me besó. Me pegó un beso que me dejó sin respiración ¡literalmente! Madre mía, me habría gustado que las chicas lo cronometraran. Di que me gusta el buceo y tengo unos pulmones de la hostia, que sino... me desmayo al estilo de las viejas películas ¡pero por falta de oxígeno!

Por si fuera poco, dos-metros-diez me sacaba cuarenta centímetros de altura, casi me desnuca; me extraña no tener tortículis ahora.

Ay, pero valió la pena. Porque me encanta el buceo y todo lo que viene siendo deporte de riesgo por las alturas, porque joder como besaba, porque no había ningún holandés en mi lista y, porque después de la noche que me había pegado mi ex, un subidón era lo que más necesitaba. Porque sí, hacía dos horas me había liado con mi ex. Con el tío que pretende volverme loca, y ¿qué? No le debo nada, le dije a Abi cuando me reprochaba mi doble rollo. Quizás nosotros les ganaramos el mundial, pero ellos el sabado nos metieron una buena goleada. Que me quiten lo bailao, a mí y a todas las que disfrutaron de ese gran país que es holanda... y sus chicos.

Bendito Karma

Lo mucho que da de si una charla entre chicas, algo para beber y un par de cigarrillos.

Era inevitable que por un momento no saliera a relucir mi mal de amores. Y por qué no, también toda mi vida amorosa. Total, que hacemos un análisis completo. Y recuerdo a mi juguetito olvidado. Y como estamos de confidencias pues lo digo.

-¿Sabéis con quién me apetece liarme ahora mismo? Con Edgar.

Se ríen. Soy una reincidente en cuanto a hombres. Me divierten y cuando me cansan... al baúl de los juguetes, hasta que vuelvo a acordarme de ellos.

Juré que a Edgar no volvería a sacarlo por inmadurez mental... pero es que la parte física la cubre de sobra y seamos sinceras... ¿hay alguno mentalmente maduro? Pues eso. Además como dice Abi: un clavo saca a otro clavo. Afrika no está de acuerdo pero opina que un poco de diversión no hace mal a nadie. Y Ela, Ela simplemente se ríe.

Y deben de ser cosas del Karma que tres horas más tarde él oportunamente decida hablar conmigo por el correo. Sonrío, esto ya es pan comido. Así que le sigo el rollo y el tío pues se alegra, ya hace tiempo que lleva intentándolo.

Pero no me quedo satisfecha, ¡yo no quiero una noche! ¡Yo quiero mil y una! No una relación, of course. Pero quiero mi juguete disponible siempre que quiera. Así que se lo digo, y él no llega a entender del todo lo que quiero. Normal, ni siquiera yo lo tengo claro. Pero se lo explico más o menos y es entonces, en el momento en el que me dice que "lo que yo quiera" cuando me doy cuenta de que lo tengo agarrado por los huevos (¡yujuu!).

Pronto nos veremos. Ya se verá como va la cosa. Ya se verá si lo mantengo como muñeco favorito o acaba de nuevo en el baúl. No tengo nada que perder, y divertirme seguro que me voy a divertir.

Ha debido de ser en recompensa a la santa paciencia que tengo últimamente con todo el mundo. Me encanta el Karma.

Everything is alright? No, but everithing IS GOING TO BE alright!

Suena Riding Solo de Jason Derulo. Me balanceo al ritmo sentada en mi sillón mientras deslizo las manos por el teclado. El ticlití de las teclas mientras voy escribiendo me resulta mas placentero que nunca.

No creo en dioses, divinidades y demás. Supongo que por eso decir que estoy "tocada por la diosa" es inapropiado, supongo que basta con que diga que debo de tener suerte en esta vida. Sí, y mucha.

Me han roto el alma en miles de pedazos. La gente me pregunta qué tal estoy; no saben nada of course. Pero sonrío y les digo que bien. Que todo está bien.

Vale y quizás sea mentira. Pero solo a medias. Al fin y al cabo todo va a estar bien, muy pronto.

Miro por la ventana, después de días y días, el sol vuelve a brillar. Tengo mi falda más mona esperando a que me la ponga,a mis amigas dispuestas a irse de fiesta y ninguna preocupación a parte de qué zapatos ponerme.

Sonrío y me río. Tarareo la canción. Definitivamente, todo va a estar bien.

Yo nunca...

El sol pega fuerte, como gatibu en la guitarra y el micro. La gente se arremolina a su alrededor bailando y gritando. Aunque no son los protagonistas del día, por lo menos no en el corazón de Abi. Ella está sentada, a su lado Imanol. Imposible, intocable, su amor perdido; piensa.

"Yo nunca me he emborrachado", "Yo nunca ligaría en un bar",... Los "Yo nunca" se suceden y la gente de acuerdo con la afirmación no bebe... o bebe confesándose culpable.

Unos acordes se elevan en el aire. Quién no los conoce, es la entrada de "Musturrek sartunde". La multitud enloquece y canta a pulmón, y dentro de Imanol algo también enloquece. Le grita y le canta en su interior, su corazón se acelera, no puede negar lo evidente...

"Soro moduueen maitatu gineen, ta gozatzen heldu zan goizaa..."

La canción termina. Pero no eso que le retumba dentro; joder, la ama y lo sabe. Quizás sea una señal, quizás ya sea hora; hora de confesar, de dejar atrás el pasado y mirar por ese futuro... un futuro que no quiere que exista si no es con ella.

Le toca. Se inclina hacia Abi y ella se estremece. Le susurra al oído:

"Yo nunca volvería en estos momentos contigo", y se lleva el vaso a los labios.

A veces son dos palabras. A veces una caricia. A veces un beso. Y en otras, una canción, un juego susurrado y un trago. Pero lo que sí es siempre, es amor. Amor del verdadero.

La resaca no es lo peor del dia de después

Tengo la memoria borrosa, no recuerdo nada con exactitud. Es ya la hora de la comida y yo acabo de levantarme. Me preparo un café y me dejo caer en mi sillón con el ordenador. Mi cuenta de la red social echa humo; fotos, mensajes privados, comentarios,...

Y entonces, tomo conciencia de la realidad, y veinte mil recuerdos invaden mi memoria. Una conversación telefónica con Abi; un poco más atrás, Imanol con lágrimas en los ojos; más atrás en el tiempo, un descampado y david, y en ese momento; una declaración por su parte y un beso.

Todo mezclado. Por fin consigo poner en orden mis ideas y me derrumbo. He besado a David, that´s not ok. David es mi amigo, no mi follamigo. Encima he mentido, he mentido a mis amigas. He mentido y le he hecho daño a Abigail. Sí, le dije que no nos habíamos besado. Y entonces, le di un pico a David, otro a ella... y ellos cerraron el círculo.

¿Cómo pude? Sé como es imanol. Debí haberle contado a Abi la verdad y haber evitado así todo, y sobre todo, haber evitado que Abi e Imanol discutieran por un pico estúpido.

Ahora ¿qué me queda hacer? No quiero perder a mi amigo, no quiero que Abi e Imanol discutan, quiero que todos sean felices; porque si no, yo no puedo serlo. Quisiera dar marcha atrás en el tiempo... y es que es increíble lo mucho que soy capaz de fastidiarla en una tarde.

El alcohol debería llevar una etiqueta como la que lleva el tabaco avisando de sus efectos secundarios. Alguna como: "el alcohol puede llevar a destruir la amistad con un chico". O: "No bebas cerca de gente a la que quieres, perjudica las relaciones de los que están a tu alrededor".

Aunque como les haga tanto caso como el que les hago a las del tabaco va a dar igual. Aiss no sé. Ya empiezo a desvariar. Abigail tiene todo el derecho a enfadarse conmigo, Imanol más de lo mismo y David... En fin, a David falta que le diga que no quiero nada, que solo lo quiero como amigo y que el chico que me destrozó el autoestima y me convirtió en un ser inseguro, sigue siendo el amor de mi vida. De finitivamente, él va a odiarme el que más. Como mínimo hasta que se desvele que el universo es una broma de Chuck Norris y los chinos alienígenas dispuestos a controlar el mundo mediante la invasión de productos de baja calidad-bajo coste que provocan adicción. A él esto le habría echo gracia... Y todavía me queda suplicar perdón a todo mi ejército de amadas compañeras guerreras por haberles mentido y contarles la verdad....

Ya Me duele la cabeza y no es por la resaca. Cualquiera diría que estoy de vacaciones...

Con un café en la mano: Injustos porcentajes

Sentada en mi sillón con el café en la mano reflexiono a las siete de la mañana. No hay mejor hora para hacerlo. Cuando todavía nadie ha intentado lavarte el cerebro durante el día y el café te ilumina las ideas. Vamos, solo me faltaría el porro para convertirme en filósofa ahora mismo.

Y hoy toca reflexionar sobre números y estadísticas. Sí. Esa ciencia que dice que, si estamos tú y yo, y yo tengo dos ferraris; cada uno tenemos uno. Pero ignorando eso, me encanta la estadística. Leer sobre estadísticas y porcentajes. Salen a la luz infinitas curiosidades.

Comento que hace poco confirmé lo que les había oído a varios tíos durante meses. ¿Sabíais que por cada hombre en el mundo hay siete mujeres? Por lo visto es un dato muy conocido, aunque no sé si algo exagerado. Pero en el caso de que fuera cierto, esto plantea un millón de preguntas y dudas.

Veamos. Si por cada hombre hay siete mujeres en el mundo... ¿quiere decir que seis de cada siete mujeres se quedarán sin pareja? Bueno, tendríamos que bajar el porcentaje al quitar a las mujeres lesbianas que encima de no competir, nos quitan competencia (I love all you!!!). Pero como también existen hombres homosexuales y esos nos hacen más pequeño el mercado... Vamos a dejar la estadística así.

Pues eso,¿quiere decir que seis de cada siete mujeres estamos destinadas a quedarnos sin pareja? ¿o quiere decir que nos los turnamos? Eso querría decir que el número de relaciones a lo largo de la vida que mantiene un hombre tendría que ser unas siete veces superior que el de una mujer para que fuera proporcional y todas pillaramos cacho... Jummm...

Otra posibilidad, la tabú, la que nadie quiere ni ver (o eso dicen), es la de compartirlos. Si podemos compartir barra de labios... ¿no podremos compartir hombres? Muchas se horrorizarán ante semejante idea: "¡No!¡No!¡No!" Ya me parece oír a Abigail y Edurne escandalizándose. Dirían que eso es infidelidad y que el amor es único etc, etc, etc. Pero cuando hice la encuesta sobre el tema el poliamor ganó 13 a 5. ¡Zas! Es aplastante. Total que chicas, una de dos: o tomamos la filosofía de compartir es vivir... o empezamos a fabricar Jonny Deeps clonados. Personalmente la segunda idea me atrae más. Yo quiero dos.

Pero lo más curioso ¿sabéis qué es? Que los datos muestran que hay mayor número de mujeres infieles que hombres, solo que la de los hombres son más sonadas porque no tienen un mínimo de discrección y son capaces de ir por ahí con la bragueta abierta. Hace un par de días una chica me contaba la aventura que piensa correrse (muy apropiado el verbo...) con uno de los amigos de su novio. Lo tiene todo calculado al milímetro. Sin embargo también he sido testigo de algunas infidelidades de hombres, en serio, vaya chapuzas.

A mí se me ha acabado el café y también las ideas. Así que si alguien encuentra una solución al asunto que me la cuente. Mientras... solo me queda esperar los avances en el campo de la clonación.

Completamente lógico

-No me creo que sea el único. Di lo que quieras pero no me lo creo.

-¿Pero por qué no te lo crees? ¡Es la verdad! Solo hay uno en mi vida y es él. Es el amor de mi vida.-Le contesté sin pensar. Pero Abigail seguía insistiendo en que no se lo creía y a mí eso me exásperaba. No porque me importara que ella lo dudara, o por tener que repetírselo diez mil millones de veces, o porque pensara eso por rumores absurdos. No. Me exasperaba porque era cierto.

Era absoluta y completamente cierto. Solo le quería a él. Y eso me jodía infinitamente. No podía dejar de pensar en ello. ¿Cómo había llegado a esa conclusión? De ninguna manera. De ninguna fría, racional y comprobable manera. Simplemente me había surgido de algún recóndito lugar de mi ser, y desde aquel momento supe que era cierto con la misma certeza que sabía que dos más dos siempre hacen cuatro. Que era lo lógico, lo natural.

Que era lógico que el fuera ser el amor de mi vida aun sin saber los que me depara conocer el futuro. Que era natural que nunca fuera a sentir con tanta intensidad a nadie. Y entonces suspiré, porque eso quería decir que nunca volvería a sufrir como ahora lo hacía.

Abigail e Ingrid: marfil-promocion-limpiaparabrisas-tren-cupon

Suspiro de amor, de puro y simple amor

Más de lo que el malvado comerciante de marfil busca otro elefante, más de lo que la ama de casa más aplicada busca alguna promoción del tipo 3x2 o llevarse gratis un limpiaparabrisas con un cupón que le dieron en el super, más de lo que el gato busca un ratón con el que entretenerse o más de lo que lleva Marco buscando a su mamá... Si, más te busco yo a ti.

Busco tus susurros en el viento y tus gritos los días de tormenta, busco el sabor de tus labios en la lluvia y el calor de tus brazos en el sol, el sonido de tu risa entre la multitud y la intenidad de tu mirada en la ipnotizante luna. Sí, te busco sin parar, con el corazón desbocado y el aliento contenido hasta que al verte suspire. Un suspiro de alivio por ver que no fuiste un simple sueño inventado de esta mente loca, suspiro de resignación por tener que mantenerte en el mundo de las ilusiones sin poder tocarte y suspiro de amor. De puro y simple amor. De esos que pasan arrolladores, llevándose por delante todo lo que en su camino se cruza, como un tren pero que solo pasa una vez en la vida y que espero no haber perdido. Por eso suspiro, porque no hay mayor sufrimiento que el saber que un dia pudiste ser mio y quizas yo... quizás simplemente llege demasiado tarde a la estación.

¡Se buena!

Se buena, se buena, se buena,... ¡pero qué asco! ¡anda y que te den! Me pregunto a qué tío que supere los diez años de edad se atrevería a decirle nadie que sea bueno. Pero claro, yo no tengo pito. Dice un estudio que la relación que tienes/tuviste con tu padre marca la relación que tendrás con los hombres, y que es más, si esa relación fue buena hay una clara tendencia a sentirse atraida por hombres que físicamente o emocionalmente te recuerden a él. Bien, menos mal que a día de hoy mantengo una horrorosa relación con mi padre, lo que me permite babear por tíos con barbita y no pillarme por calvos... Pero si este estudio es cierto, ¿Qué pasa? ¿Se creen los hombres con derecho a ejercer de padres? Se buena, se buena, blah, blah, blah.

Te ven arreglando algo y te dicen: anda trae que ya lo hago yo. ¿Que lo haces tú? ¿Qué lo haces tú? Perdona guapo, si no lo he conseguido yo en cinco minutos es que está roto y no hay manera. Pero bueno, decides darles un voto de confianza y te ilusionas (quien sabe, igual si sabe arreglarlo... ¡ja!) Después de estar ellos intentandolo y reintentándolo durante otros cinco minutos, ponen cara de expertos y te miran mientras dicen: Esto... no se puede arreglar, está roto. (WHAT FUCK!!)Eso mismo te lo he dicho yo hace diez minutos, pero parece ser que se necesita la confirmación de un tío para que realmente algo sea irreparable. Si no, "es que ellas no saben ponerlo/arreglarlo".

Yo lo tengo claro, voy a contratar a un pavo que cuando yo diga algo él lo repita automáticamente para confirmarlo. La de tiempo que me iba a ahorrar sin tener que escuchar "trae que lo hago/arreglo yo". Y es que es eso o el cambio de sexo... y le tengo demasiado aprecio a mi cerebro como para que me lo extirpen y me pongan otro peor de recambio en la entrepierna.

Me contaba ayer Abigail la historia de una chica que se ha echado novio. Hasta ahí bien, princesita de manual. Pero no, lo que en realidad se ha echado esa chica es UN PADRE, UN ESTILISTA, UN RELACIONES PÚBLICAS y UN DICTADOR e igual lo que más falta le hacía, un polvo, eso no se lo ha echado.

¿Por qué todo eso? Bien, un padre porque tiene derecho a decirle qué puede y qué no puede hacer, un estilista porque él es quien decide que ropa es adecuada y cual no para que se ponga, un relaciones públicas porque él tiene el control para decidir sobre las personas con las que puede salir y las que no; y un dictador porque todo tiene que ser como él dice y no hay opción de discutirlo.

Bien, algunos/as dirán: "Es que está enamorada..." Vale, pues por favor, si algún día me enamoro, atadme de pies y manos y practicadme un exorcismo a base de rociarme con alcohol bendito (preferiblemente licor) y hacerme ver capítulos y capítulos de alguna serie donde salgan suficientes tíos buenos como para que se me pase la tontería. Lo que más pena me da es que a ella posiblemente ni se le haya ocurrido el buscarse a un tío y abandonar a... ¿eso? Porque claro, si él hace todo eso es porque la quiere (FUCK YOU!!). Pobre princesa... yo pensaba que en esos cuentos de hadas que les gustan a las señoritas el vestido para el baile lo elegías tú, siempre estabas rodeada de amiguitos de tu elección (véase pajaritos, ratones, en fin toda clase de animales ¡tipo los tíos de ahora!) y la única que quizás te ordenaba (puteaba) podía ser una malvada madrastra de la que al final siempre te acababas librando. Pues vaya, al final va a resultar que los cuentos de hadas no existen (¡No me digas! (ironía)).

Niña, quítate la corona que tanto te pesa y libérate de esas cadenas que tú misma has dejado que te pongan por "amor". Recupera tu corazón, y con él también el cerebro, y búscate alguien que realmente te quiera. Que realmente te respete. Alguien que no sea un príncipe celoso, controlador y obsesivo. Un tío de verdad.

Dormido por vacaciones

Espera ansiosa su llamada. No hay nada que pueda hacerla despegarse del telefono, ¿cuánto tardará en llamarla? ¿Qué estará haciendo en este momento? Quiere que él la demuestre que aunque cientos de kilometros los separan, la sigue queriendo igual. Lo que para él son vacaciones para ella son días de ansiedad y comezones de cabeza interminables.

No puede evitarlo. No sabiendo lo que sabe. Y es que los pueblos, el alcohol y las zorras propias de los pueblos no le inspiran gran confianza, ni una pizca en realidad. Solo las llamadas de él pueden calmar sus continuas inseguridades.
Las chicas le dicen que no se ralle, que se relaje y distraiga, pero Abigail es incapaz. El mejor momento del día es cuando él la llama y le dice que la quiere, que la echa de menos y no la olvida. Es lo que le da fuerzas para aguantar un día más sin verle, teniéndole lejos. Pero a veces esa ansiada llamada no llega.
A veces, el corazón duerme en vacaciones. Entra en un profundo sueño del que no despierta hasta la vuelta, quizás porque así duele menos, quizás porque se echa menos en falta a la persona amada. Pero Abi es incapaz de entender este sueño, y lo que para él es un descanso, un tiempo muerto, para ella es una tortura en la que todo lo que ella cree que sabe (que la quiere, que la ama, que quiere estar con ella) se desvanece. Y a veces llora. Otras, se desahoga con una amiga.

"Si me quisiera, me llamaría" piensa. Pero no todo es tan sencillo, ni tan facil como Abi cree. La realidad es otra. Si está con ella es porque la quiere, y si no la llama; es porque está ocupado, ausente, o de fiesta, y en ocasiones, en más de las que jamás el admitirá y en muchas más de las que él será realmente consciente, porque duele. Duele oir su voz y saberla lejos. Oirla reir pero no poder ver ni un solo atisbo de su sonrisa. Duele oir su voz quebrarse triste, y no poder secarle las lágrimas. Duelen los "te quiero" si no puede verlos en su mirada. Duelen los susurros cariñosos si no puede sentir el viento de sus palabras en el oido. No poder besarla, acariciarla o simplemente mirarla, riendo como solo ella sabe, duele. Por eso, él prefiere hacer dormir a su corazón.
Abi sufre por su ausencia. Y él por su recuerdo. Pero el sueño es inquieto, y en la duermevela, él la llamará. Porque vale más para él la alegría de ella que su propio dolor.