Aquí y ahora

¡Ya estoy buscando vestido de boda! Of course, no soy yo la que se casa, sino Edurne. Bueno, en un futuro. Su novio le a regalado un precioso anillo de compromiso. Está emocionada, feliz, el mejor regalo que le han hecho nunca dice. Me alegro por ella, se nota que lo quiere y que él la quiere. Y es que una promesa así no se le hace a cualquiera ni en cualquier momento. Decir que quiere pasar el resto de su vida contigo es algo que sueñan con oír miles de chicas en el mundo, y suspiran cuando a otra se lo dicen. Envidia, envidia sana supongo; claro.

Pero no todas suspiramos, yo por ejemplo. Que me alegro muchísimo por ella porque realmente ha encontrado lo que buscaba, es indudable, pero desde luego yo me aterraría si me pasara eso. Soy así. ¿El resto de su vida conmigo? Uff son cosas que ni después de una botella de vodka y diez chupitos de ballantines sería capaz de oír sin salir corriendo. Sí, ante semejante declaración, incluso en esas condiciones sería capaz de huir en menos tiempo de lo que él tardaría en arrodillarse.

Porque yo no quiero un anillo. Ni un collar, ni nada de eso. No, no. Prefiero por ejemplo entradas para un concierto de mi grupo donde poder gritar y saltar como loca a su lado. Habrá quien diga que el anillo es para siempre, y el concierto se acaba. Pero se equivocan, el recuerdo perdura por siempre. Además, yo no quiero promesas de futuro ni sueños de princesa. No quiero que hipoteque su vida prometiéndome estar a mi lado por siempre ni un chalet a las afueras de una ciudad, con jardín, perro y toda una tropa de niños. No. S

Yo quiero que me regale un beso que me quite la respiración hasta que se me queden los labios azules. Una fiesta sin fin donde cada noche vuelva a conocerme. Quiero aventura; día y noche. Que cada mirada resulte algo nuevo, que la rutina nunca nos atrape porque nosotros vamos más rápidos en moto y que cada vez que nos veamos sea como el primer día.

Quiero que lo vivamos al minuto, al segundo, al momento. Que no haya ni un pasado ni un futuro, solo este presente; porque no podemos saber cuando terminará. Que saboreemos cada instante como si fuera la mejor copa que ha tomado en toda su vida. Que nos fumemos nuestros besos y caricias con la intensidad con que lo hace aquel que da la primera calada. En definitiva, no quiero que hipoteque un futuro, quiero que me ofrezca un presente. Al fin y al cabo, es lo único seguro. El aquí y el ahora.

Pour mon amour: C´est fini.

C´est mon petit hommage por l´amour de ma vie. J´ecrit en français (mal, naturalment)parce je sais qui c´est la langue de son coeur. Je sais, aussi, qui el ne lira pas mes mots mais je nécessite ecrire cet pour continue avec ma vie. Meme ainsi...


Je sais qui je t´aime, je sais qui je t´adore. Mais je souffre avec ton silence, avec ton affront. C´est por cela que c´est fini, mon amour. Mon coeur ne peut pas supporter plus douleur. Je m´ai rappelé qui je ne pouvais aimer déjà...


C´est por cela que... C´est fini.
Gracias por curarme de mi estúpida obsesión por el amor...

Soluciones al calor

Aunque estamos en abril para mí ya estamos en verano. Ni primavera ni otoño. El año se divide en verano y en invierno, punto. La cuestión es que hoy uno de esos días en los que desearía estar de vacaciones para tumbarme en la playa al sol mientras me achicharro o pegarme un baño mientras babeo con los surfistas.

Pero como todavía me quedan unos cuantos días que tachar del calendario para tan esperado momento me tengo que conformar con pegarme una ducha rapida y salir al balcón a que me de un poco el sol mientras me fumo el cigarro de media tarde.

Después no queda otra que ponerse con todo el trabajo acumulado que he ido dejando desde que mentalmente empecé el fin de semana el miércoles pasado. Pero es que a una ya no la dejan ni trabajar, no. Es sentarme y el ordenador parece que echa humo. Empiezo a revisar el correo, algunos mensajes los leo y contesto, y otros los borro sin haberlo leidos siquiera. Pero soy una maniática, y cuando tengo el ordenador encendido el msn, tuenti y facebook quedan encendidos también. Y parece ser que hoy todo el mundo ha decidido que tiene algo interesante que contarme. Ya no sé ni a quién ni qué contesto. Pero la ventaja de ser mujer es que somos multitarea: podemos reirnos del chiste estúpido de un tío al mismo tiempo que buscamos la salida del bar que esté más cerca. Y de igual manera, somos capaces de dedicarnos a lo nuestro y mantener veinte conversaciones en linea.

Y por qué no. También veintiuna. Porque en una de éstas; vía messenger, mi forma preferida porque es la que más posibilidades da, me abren otra. Y ahí está. El sexo hecho hombre. Mi antiguo juguete. "Bah" pienso "así me entretengo un rato" (porque sí, soy capaz de aburrirme teniendo veinte conversaciones abiertas y horas de trabajo acumulado). Así que le contesto su saludo pensando en lo bien que me lo pasaba yo jugando con él, rememorando sus múltiples atributos... "¿Por qué lo dejé en la caja de los kens descatalogados?" me pregunto. La pantalla de la conversación se vuelve a poner en naranjita, la abro, leo su última gracia y entonces lo recuerdo: "ah sí, porque es imbécil."

Pero parece que el tío se esfuerza. Así que como recordar viejos tiempos no hace daño a nadie, le sigo el rollo y el tema se empieza a calentar. Ni siquiera ante mi negativa a poner la cam se desanima (primera regla al conversar por msn: la cam solo se pone si también te la ponen. Con contadas excepciones, y hoy él no es una).

Y ahí sigue dándome algo de conversación insustancial. No le estoy haciendo mucho caso pero empiezo a cuestionarme mi política de "imbéciles no". Ya ni siquiera lo parece tanto. Se me aparece el recuerdo de varios de nuestros encuentros borroso... borroso por el alcohol de esas noches, no porque no lo recuerde. Y él echa más leña al fuego mencionándolo. Joder, para qué negarlo, fue divertido; y así se lo suelto.

Ya no puedo concentrarme. Dejo el trabajo, me echo hacia atrás en la silla y cierro los ojos mientras sonrío rememorando su... emm, su anatomía. Le digo que vuelvo en dos minutos y voy al balcón. Enciendo un piti y le doy un par de caladas. Sigue haciendo un calor tremendo para ser abril. Vuelvo al ordenador.

"No puedo ir ni a la playa ni a la piscina... Y yo con este calor. Joder, definitivamente, algo tendré que hacer para solucionarlo" pienso mientras sonrío y le escribo alguna tontería por el msn.

Sí, todos los juguetes se vuelven a poner de moda en algún momento. Aunque sea por no pasar ya más calor del que impone el tiempo.

Móviles y alcohol, no more

Dicen que hay tres cosas que comprobamos con angustia el día de después de una noche de fiesta salvaje, o de fiesta a secas:

La cara, el dinero que nos queda en la cartera y la bandeja de salida del móvil.

Y esto cierto al cien por cien. La cara y el dinero, a fin de cuentas son cosas remediables. El anti-ojeras y las gafas de sol hacen milagros y en cuanto al dinero, bueno, siempre puedes subastar una foto de tu cara del día después (sin maquillaje ni gafas) en ebay para sacar algo más de pasta. Pero lo que desde luego no tiene remedio es lo del móvil. Nada. SMS enviado, SMS que no tiene remedio. Por mucho que lo borres de tu bandeja de entrada... seguirá en la de otro u otra. Como prueba de tu borrachera y consiguiente error. Para avergonzarte por los siglos de los siglos... amén. Y es que con ciertas cantidades de alcohol en sangre, muchos números de la agenda deberían quedar restringidos:

• Numeros de tus ex. No sabes hasta que punto puede entrarte la morriña y mandarle algo subidito de tono.


• Novios, amantes o rollos actuales. Suele suceder que nos envalentonemos y echemos todo por la borda, los mandemos a la mierda y otros dramas varios. Esto suele ir acompañado con el consiguiente mensaje a algún ex...


• Familia. Puede parecer extraño pero a las cinco de la mañana tu tía no quiere recibir un sms tuyo diciendole que haber si os veis por navidad... en serio, no quiere.


• Amigos del sexo contrario. El alcohol provoca unos efectos muy pero que muy extraños en las personas, tales como que veas a la gente de otra manera... De una manera que antes nunca te habías planteado. Eso puede llevar a que acabes escondiéndote de tu amigo durante el mes entero siguiente.

En definitiva, todas aquellos números de personas que no sean tu círculo íntimo del mismo sexo (e incluso en algunos casos hasta estas) deberían quedar restringidos... La compañía que invente el móvil con alcoholímetro integrado se forra fijo. A mi ex se lo regalaría el primer día en que saliera, con una notita que pusiera "para dejarte con el calentón hasta por telefono"... Justo después de haberme agenciado uno para mi misma, claro.

Pero mientras esperamos a que alguna compañía por fin se decida a ello... Pocas soluciones nos quedan:

a) Tomárnoslo con humor.

b) Hacer como que nada de todo aquello a ocurrido.

c) Hacer que tus amigas te confisquen el móvil por la noche. Pero esto no suele funcionar porque las amigas en cuestión suelen llevar la misma cantidad de alcohol en sangre que tú, ahí sí que se puede decir que sois hermanas de sangre ¡todas llevais más vodka que globulos rojos! Total, que si eres de aquellas personas que borrachas son capaces de convencer a otras personas borrachas con argumentos tan persuasivos como "venga tiaa, que solo quiero mirar haber si me han llamado de movistar", lo más probable es que la amiga de turno acabe por darte el móvil y que incluso luego te pregunte haber si te habían llamado...

Obviamente entre estas soluciones no se incluye la de eliminar el consumo de alcohol, por imposibilidad de llevarse a cabo en un día de fiesta normal.

Pero bueno, si ya la has cagado, no te quedan muchas alternativas. Lo mejor es no rayarse. No rayarse y salir a emborracharse. Total, al igual que un clavo saca otro, una borrachera y sus consecuencias solo se olvidan con otra.

Esclava del resto

Tú hablas, ella habla, él habla, vosotros habláis, ellos hablan... ¿y yo? Yo callo. A lo sumo, escribo. Porque no hay mucho que decir cuando el resto se ha encargado ya de decirlo todo. Se han encargado de todo, absolutamente todo. Tanto que yo no tengo ni que emitir opiniones, ya se emiten por mí.

Sería perfecto si fueran fieles a la verdad... pero no. Dicen que que somos dueños de nuestros silencios y esclavos de nuestras palabras, aunque no es del todo cierto. Somos dueños de lo que el resto interpreta sobre nuestras palabras. Y la etiqueta que nos cuelgan.

No. Es verdad. No soy una princesa, no llevo una corona, no me interesa que me acompañes hasta el portal. Prefiero leer o jugar al poker antes que ver un programa de cotilleo. Canto a grito pelado con una voz que es de todo menos angelical. Y soy una de las personas más desordenadas del mundo. No busco un cuento de hadas simplemente porque hace años encontré uno y resultó un cuento de terror donde todo dolía demasiado. Odio la frivolidad. No me gusta llorar en público porque me hace sentir desprotegida. Pero...

Sí. También es verdad. Soy una mujer. Adoro leer, bailar y reír. Fumo y bebo porque me gusta. Hablo con quien quiero y escucho; escucho a aquellos que quiero. La música me hace sonreír, tarareo hasta de dormida. Y también, como a muchas mujeres y hombres, me encanta ir de compras. La ropa, los zapatos, el maquillaje,... en fin, son parte de mí, pero no lo suficientemente grande para que resulte frívola. Hago las cosas más extrañas del mundo, pero solo porque sé que me van a hacer feliz. Odio que se me infravalore y se me juzgue sin conocerme, porque no soporto los prejuicios.
Soy feliz siendo quien soy y estoy satisfecha conmigo misma. Es más, estoy orgullosa de ser lo que soy...

Hasta que alguien lo ensucia. "No eres una princesa, no eres mujer" parece ser el lema. No cuentas, no vales. Duele y mucho. Porque nací mujer y estoy orgullosa de ello, pero eso no supone que tenga que cruzar las piernas cada vez que me siento o mirarme las uñas como si fuera lo más importante en este mundo. O aún más, que tenga que buscar algo que realmente ya no quiero. Porque una mujer tiene que buscar al amor de su vida, casarse y tener hijos... O eso dicen. Y si no quieres eso, es que tú... tú no eres una mujer. Entonces ¿qué soy? ¿Un hombre?

Me río. Es gracioso. ¿Yo pensar como un tío? Es una broma. Tengo humor, adoro el humor. Pero los días pasan y "algo" hace que esa broma se convierta en etiqueta. Algo que pesa. Que pareces llevar marcado en la frente, como un tatuaje. Y duele como si te estuvieran clavando ahora mismo la aguja... Y no parece haber suficientes lasers para borrarlo. Te estigmatiza. Te hace esclava. Esclava de un supuesto. Esclava de esa opinión, del resto.

Nunca más serás esa chica que adora reír, bailar y leer. O que fuma. O que se compró ayer unos zapatos nuevos y escucha esa otra música. No. A partir de ahora serás solo tu etiqueta. "Como un tío". Y serás de ese grupo. Tu opinión como mujer queda invalidada ("Astrid no cuenta, que está con los tíos") y eso te aplasta. Aplasta tu feminidad, lo que siempre has sido, lo que ves en el espejo y tanto te gusta. Y aunque son tonterías, tonterías que en realidad sabes que no son ciertas... Duele. Pero no lloras ni te quejas. Algunos dirán: "claro, porque eres como un tío". Pero no. Ni lloro ni me quejo, porque si lloro me siento desprotegida y se me corre el rimel, y no me quejo porque entonces dirán que estoy "poniéndome gallito... como un tío".

y él dijo: hoy quiero esa barbie

Nos falta la caja, el plástico de delante; y esos alambres que les ponían (y seguirán poniéndoselos) en los tobillos, las muñecas y alrededor del cuello y la cintura para tenerlas bien sujetas. Sí, es lo que nos falta para ser barbies.

Todas expuestas como en un gran supermercado esperando a que venga el niño caprichoso a comprarte. Y te compra. Te compra con halagos, miradas y sonrisas. Y te dice que dentro de poco estaréis juntos. Que pronto jugará contigo. Pero que de momento tiene que jugar con otra. Y tú esperas, olvidada en el baúl a que él se canse de esa otra. Y por fin llega el día. Pero... No. Parece ser que la otra tiene ahora un nuevo accesorio, un nuevo vestido, un nuevo descapotable a juego. Vamos, que viendo que iba a irse a jugar con otra, por fin ha cedido y está dispuesta a arrodillarse delante suyo y bajar con sus besos más allá del ombligo de él, o ha descubierto que de repente no le parece tan malo agacharse a recoger cosas delante de la cam...

La cuestión es que tú no llegas siquiera a salir del baúl. Y te resignas. Y cuando ya te has resignado, ¡zas! Algo ocurre y él deja de jugar con ella. Busca en su agenda de teléfonos, y te encuentra a ti, muñeca inocente, en su baúl...

Y hoy me queda la duda de si Áfrika, recien sacada del baúl, jugará con él. Dice que hablará con él, y yo le pregunto:

-Ya... hablar del tipo: hablo con él como amigos por el msn pero ya está, o... ¿oye vámonos a hablar a esa calle sentados en un banco durante la noche?

Porque la diferencia es brutal. En los dos casos va a haber lenguaje, solo que de diferente tipo... Áfrika se ríe. Tanto Ela, como Áfrika, como yo, sabemos que Áfrika, en el fondo, ya lo ha decidido, jugará con el niño si él quiere... ¿o no?

Bueno, tiempo al tiempo. Ya se verá. Como le decía a Ela, en esta situación yo veo tres posibilidades: Líate con él y carpe diem, vive la vida. O ni lo toques, no te merece, te ha tratado como una mierda. O... Juega. Juega a que realmente quieres algo, juega a que lo vas a llevar al séptimo cielo y cuando la cosa empiece a calentarse... Chao. Dile adiós y déjale con cara de gilipoyas. Enséñale que barbies hay muchas, pero mujeres no tantas. Acaba de perder a una.

Yo tengo claro porque opción optaría. Supongo que soy una una mujer mala y cabrona (¡gracias!), es todo un halago. Pero yo no soy Áfrika. Y ella tiene que elegir, y elija lo que elija hacer, haya o no haya kens por medio, si la hacen daño, si no se lo hacen y acaba casándose... siempre me tendrá aquí. Es lo que tienen las hermanas y barbies. La unión siempre hace la fuerza... ¿Por qué os creíais si no que había tantas barbies y tan pocos kens?

¿Donde dejaste tu corona? ¿Y tú las ganas de divertirte?

Llego feliz. La luna parece sonreír. ¿Adonde vamos? pregunto a las chicas. No escucho lo que responden, en realidad, me da igual. Vamos a salir y es más que suficiente. ¡Un par de tragos y allá vamos! ¿A beber más? ¿¡Y por qué no?!

Hago el tonto y me río. ¡Astrid tía...! Oigo por hay, bah si no lo hago ahora ¿cuando lo voy a hacer? ¿A los cuarenta? Sí bueno, entonces también. Llegamos a un bar. La música atronadora en los altavoces. El ambiente sofocante. Nos acercamos a la barra.

Hacemos un rápido recuento: dos cubatas, tres chupitos,... Bien, pedimos y el camarero nos sirve. Pagamos y vamos a una mesa. El alcohol calienta, y no solo el cuerpo, también las ideas. Y nos ponemos a jugar. Prueba tras prueba, trago tras trago, incluso la más tímida se suelta.

La gente nos mira sonriendo, les divierten las locas del bar, a casi todos por lo menos. Por ahí hay alguna y alguno que mira con condescendencia. Con ese maquillaje perfecto, el vestido ideal y los zapatos que dan vértigo. Con el pelo liso, o rizado, como en un anuncio de loreal y un vaso en la mano. Con la barbilla alta y una sonrisa de suficiencia mientras nos mira.

Y sí, quizás sean efectos del alcohol pero puedo leer la pregunta impresa en su cara: ¿Es que no tenéis verguenza? Me río y la miro directamente a los ojos, retándola a decirme que no nos podemos divertir así, a que me pregunte donde dejé mi corona o me diga cortante que estamos locas. Y desvía la mirada.

Quizás estemos locas, no llevemos coronas o hayamos perdido la vergüenza, pero en el mismo instante en que hemos cruzado nuestras miradas ella ya se ha dado cuenta: nos da igual. Y lo que es más, sabe que mientras nosotra vamos a estar descojonándonos toda la noche a ella esos zapatos ya le han hecho ampollas.

Todavía queda mucha noche por delante, pensamos; yo sonriendo y ella suspirando mientras mira el reloj.